Improvável. Lisboa é isto mesmo, singular. Espelha-se a história num espelho navegável. Narra-se o passado, prevê-se o futuro. Quem descer uma travessa, nunca mais será o mesmo. Vislumbra-se um Tejo pintado de amarelo, sereno. As Rosas Maria gritam. Vendem peixe. Os sons e o Sol misturam-se. Há fado na viela
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